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Pertrechada en barricada,
fuego intenso que no calla.
Ciego cielo de metralla,
muerte absurda a sus espaldas.
Campo yermo calcinado
por las voces de las balas.
Desperdigados en pedazos
cientos de almas descarnadas.
Cataratas de tinta fluyen hacia el mar
en manos inadecuadas,
describiendo un gran pesar.
El relato se hace llaga.
El miedo incrustado en la mirada,
furtiva sombra agazapada.
Dedos que tiemblan mientras hablan
con el corazón en la garganta.
Vaga sola la inocencia
de quién aún no creció conciencia.
Y el dolor se le hace manto
arrebatándole la infancia.
No comprende donde han ido,
todos sus seres queridos.
¿Por qué la han abandonado
en el campo calcinado?.
Como y donde ha de ir?
Se pregunta entre sollozos.
Mientras clama en soledad
por un poco de silencio.
No es ficción lo que la aflige,
sino barbarie en la que vive.
Pertrechada en barricada
aguardando que halla calma.
La injusticia de los hombres se hace patente en los sueños de los niños.
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