La disconexión es exacta

  
El vuelo libre de las palabras en los silencios que no callan. En las noches turbias de miradas que no alcanzan a escuchar de que se habla. Pero el susurro continua, mas allá de las fronteras, de las estaciones, de los tiempos, de las estructuras  concebidas. Nada escapa a la lujuria  de los secretos, que desvelan en manto negro todo aquello que no vemos, que no decimos, que no sabemos. 
Si realmente queremos conocer la realidad de las cosas, solo debemos dejar que sucedan y observarlas. Y cuando eso ocurre, valorar si nos conviene o nos perjudica, actuando en consecuencia. Pues a veces sopla tiempo de baladas entre mares y montañas, mientras en los parques hacen aguas los boleros que sonaban en las fauces de la infamia. Un suspiro casi en cada esquina delata la ausencia de las calles que marcharon de este barrio de la vida, que cada día da menos cabida y cada cual administra en su medida. Una nota en la balada, un fragmento que navega que vuela o que repta o sencillamente suena en esta letra. 
La vida solo es un espejismo que con la muerte entierra su dolor y el reflejo que dejamos, larga lastre sin timón. Acaso somos dueños de la nada o de nada dueños sin Señor, es efímero ser el dueño de lo que acaba como empezó.